Hoy tiré el calendario de la cocina. Quedó ahí, arrugado en el tacho, entre un cádaver de una manzana, un frasco vacío de quitaesmalte y unas hojas de lechuga medio gangrenadas.
2011. Es sólo un número, no? O cuatro juntitos. Y seguramente guarda varias operaciones matemáticas dentro que nunca sabré hacer. Un número con toda su historia logicamente binaria y una perfecta genealogía cifrada. MMXI, cuatro míseras letras. O tres palabras. Y amparan todo lo dicho . Todos los libros que me alojaron, los que encarné, en los que a veces me escondí. Los que probé, lamí, mastiqué. Los que vomité. Y todas esas palabras que me arrasaron en google, y me revolcaron como una ola dejandome con el pelo revuelto y sin saber para donde se había ido la orilla.Cuatro letras donde esta todo lo que pronunciamos. Y lo que callamos. Dos mil once.Creo que son 365 dias. No se cuántas vueltas en las agujas de mi reloj pulsera. O peor ; no se cuántos números combinados en mi Blackberry. Numero, dos puntos, y otro numero. Esa simpleza es un instante.
Ahí va mi año. Hoy voy a cerrar la bolsa y la sacaré a la escalera de servicio. El portero va a pasar mañana, quiza con un poco de resaca, y la va a cargar hasta abajo , con toda la basura de los otros departamentos. Algunos de mis vecinos cuidan el planeta y reciclan: esos calendarios se reencarnaran en otras cosas segun su suerte karmica. Pasará Cliba con todo su estruendo, el tipo corriendo se suelta transpirado del camión y agarra la bolsa y se la tira al compañero con esos guantes divinos con puntitos que me encantaría tener para algo. Y la bolsa con el calendario y el cuerpo del quitaesmalte y los otros huesos marchitos entran en esa máquina trituradora del camión, que se parece a la que hace pasta casera pero en gigante, o podría estar en un capítulo de batman que justo vayan al corte cuando están por achurarlos y Robin diga : "santa compactadora, Batman!" Y un plano de Guazón manejando el camión riendo. Propaganda. Mi calendario terminó triturado en una pantalla blanco y negro de mi televisor del 78.
Creo que ya saben que las fechas me dan un poco lo mismo. 2011,2012. No sé si cambia algo. Pero quería decirles algo que siento todos los días. Gracias. Cada uno de ustedes sabe porque.Gracias, de verdad. Y está bueno que la vida sea mucho más que un calendario.
Asi que, a festejar...
Feliz año nuevo
fa
2011. Es sólo un número, no? O cuatro juntitos. Y seguramente guarda varias operaciones matemáticas dentro que nunca sabré hacer. Un número con toda su historia logicamente binaria y una perfecta genealogía cifrada. MMXI, cuatro míseras letras. O tres palabras. Y amparan todo lo dicho . Todos los libros que me alojaron, los que encarné, en los que a veces me escondí. Los que probé, lamí, mastiqué. Los que vomité. Y todas esas palabras que me arrasaron en google, y me revolcaron como una ola dejandome con el pelo revuelto y sin saber para donde se había ido la orilla.Cuatro letras donde esta todo lo que pronunciamos. Y lo que callamos. Dos mil once.Creo que son 365 dias. No se cuántas vueltas en las agujas de mi reloj pulsera. O peor ; no se cuántos números combinados en mi Blackberry. Numero, dos puntos, y otro numero. Esa simpleza es un instante.
Ahí va mi año. Hoy voy a cerrar la bolsa y la sacaré a la escalera de servicio. El portero va a pasar mañana, quiza con un poco de resaca, y la va a cargar hasta abajo , con toda la basura de los otros departamentos. Algunos de mis vecinos cuidan el planeta y reciclan: esos calendarios se reencarnaran en otras cosas segun su suerte karmica. Pasará Cliba con todo su estruendo, el tipo corriendo se suelta transpirado del camión y agarra la bolsa y se la tira al compañero con esos guantes divinos con puntitos que me encantaría tener para algo. Y la bolsa con el calendario y el cuerpo del quitaesmalte y los otros huesos marchitos entran en esa máquina trituradora del camión, que se parece a la que hace pasta casera pero en gigante, o podría estar en un capítulo de batman que justo vayan al corte cuando están por achurarlos y Robin diga : "santa compactadora, Batman!" Y un plano de Guazón manejando el camión riendo. Propaganda. Mi calendario terminó triturado en una pantalla blanco y negro de mi televisor del 78.
Creo que ya saben que las fechas me dan un poco lo mismo. 2011,2012. No sé si cambia algo. Pero quería decirles algo que siento todos los días. Gracias. Cada uno de ustedes sabe porque.Gracias, de verdad. Y está bueno que la vida sea mucho más que un calendario.
Asi que, a festejar...
Feliz año nuevo
fa
Santa compactadora Fa! Muy bueno lo tuyo! Genial la metáfora del calendario a la basura. Se me escapa un poco lo de la televisión del 78 pero sé que tiene su explicación. Seguimos...
ResponderEliminarS.
muy muy bueno!!!
ResponderEliminarlos guantes a puntitos, los quiero!